具收起，只留下干净的骨架、薄薄的汗气，还有一个你亲手调教出的少年，在厨房为你煮汤。
你伸手，从后面轻轻搂住他。
脸颊贴在他后肩，声音低得几乎要被锅里的沸水吞没：
“肇子龙，你刚才说的是……我们家？”
你是问，也是笑。像是从他刚才那句不经意的“汇报”中，捕捉到了什么不能明说的甜。
他没回头，只是轻轻地笑了一声。
你也笑了，没有追问。